o que não se diz

Atrapalhei-me tanto que os felicitei por uma sonata de Schumann que não tinham tocado, e alguém me corrigiu em público de forma desagradável. A impressão que tinha confundido as duas sonatas por simples ignorância ficou espalhada no ambiente local e foi agravada por uma explicação aturdida com que tentei remediá-la no domingo seguinte na minha resenha crítica ao concerto.
Pela primeira vez na minha longa vida senti-me capaz de matar alguém. Voltei para casa atormentado pelo diabinho que sopra ao ouvido as respostas devastadoras que não demos a tempo, e nem a leitura nem a música mitigaram a minha raiva. [...]


in Memória das Minhas Putas Tristes, Gabriel Garcia Marquez